Я хмыкнул. За последние дни я вспомнил об Алле, кажется, впервые. До такой степени мои мысли оказались поглощены внезапным отцовством и… чувством вины. От того, что так и не сказал Беляшкиной, что я в деле ее нежданной беременности — первый подозреваемый.
И, так как в глубине души понимал, что ребенок, скорее всего, мой, не поехать на выписку просто не мог. Там меня и настиг нежданчик.
Стоя с букетом цветов и нелепыми голубыми шарами в руках в специальном зале, я чувствовал себя крайне неловко. Примерно как слон, на которого натянули балетную пачку и сказали, что он теперь — балерина. То есть — чужеродно, непривычно и не на своем месте.
Рядом со мной мялась весьма приятного вида старушка. И пахло от нее тоже весьма… приятно. Я бы даже сказал — аппетитно. Кинув взгляд искоса, я нашел источник этого аромата — в руках бабулька держала… Боже, это что, каравай?
Заметив мой интерес к своей персоне, старушка улыбнулась и спросила:
— Вы тоже на выписку? А к кому?
— К Беляшкиной, — ответил я рассеянно.
И понял, что дал маху.
— К какой такой Беляшкиной? — с подозрением прищурилась бабулька.
Я сильно подозревал, что вряд ли сегодня выписывался с такой фамилией кто-то еще. Стало быть, угодил аккурат на Оксанину родственницу.
Ну, отвираться явно было поздно, да и желания это делать, честно говоря, у меня не было.
— Оксане Беляшкиной, — признался я.
— К моей Оксаночке! — каравай в руках старушки удивленно подпрыгнул. — А вы, простите, кто?
Закономерный вопрос.
— Я ее босс, — ответил так, чтобы пресечь все дальнейшие вопросы. И для верности сурово нахмурился.
Но от последующих расспросов меня спасло не это, а появление самой Беляшкиной.
— Дмитрий Юрьевич, — пробормотала она смущенно, когда спустилась по лестнице и оказалась рядом. — А вы что здесь делаете?
А что я здесь делаю, взаправду? Не говорить же ей прямо тут все, как есть?
— Я подумал, что вдруг тебя встретить некому, — ответил я и сунул Оксане цветы с шарами. — Вот, это тебе.
— Спасибо, — поблагодарила она, принимая букет свободной рукой. — И что приехали спасибо. Не стоило так волноваться, со мной бабушка…
И, повернувшись к стоявшей рядом старушке, добавила:
— Бабуля! Ну зачем ты притащила опять выпечку?
— Ну а как же иначе, Оксаночка? — возразила бабуля. — Ты же столько дней нормально не кушала! Смотри, как исхудала вся!
Я невольно оглядел Беляшкину. И правда похудела, что ли? Или это случившиеся роды давали о себе знать?
Мой взгляд устремился на ребенка. Он мирно посапывал на руках Оксаны, приложив ко рту кулачок. Я никогда не задумывался о детях (разве что в далекой перспективе), но сейчас это зрелище показалось мне невыносимо милым.
Боже, старею я, что ли?
— Хотите подержать? — предложила Оксана, заметив мой интерес к ребенку.
И, прежде, чем я успел что-нибудь ответить, протянула мне сына. Своего. Моего. Нашего?
Я и сам не понял как это получилось, но руки инстинктивно потянулись навстречу. Какой же он кроха! Роман… Я знал, что Беляшкина назвала его именно так.
И кто бы мог подумать, что дети пахнут так приятно? Раньше младенцы ассоциировались у меня лишь с изгаженными памперсами и непрестанным ором. Но этот ребенок был таким спокойным…
А потом он открыл глаза. И я окончательно пропал.
Господи, а ведь была вероятность, что это все же не мой ребенок. А я стою тут, как идиот, и умиляюсь.
Эта мысль оказалась весьма отрезвляющей. Я поспешил вернуть ребенка Беляшкиной, коротко заметив:
— Он очень милый.
— Спасибо.
После этого никто из нас, кажется, не знал, как себя вести. Поэтому я взял дело в свои руки.
— Пойдемте, я вас подвезу до дома, — сказал решительно.
— Дмитрий Юрьевич, неудобно как-то… — неуверенно возразила Беляшкина.
Но тут вмешалась бабуля:
— Везите! — постановила она и с караваем наперевес направилась первая на выход.
Глава 8. Дмитрий
Путь до дома Беляшкиной проходил, в целом, мирно и спокойно.
Сама Оксана молчала, явно смущенная вниманием моей к ней персоны. Зато бабуля болтала, не переставая. Круг интересов у нее был широкий, и охватывал, похоже, все российское телевидение. От «Пусть говорят» до кулинарных передач. Последнее, впрочем, было как раз весьма неудивительно. Как я уже успел понять, бабушка Беляшкиной была большой любительницей готовить. И особенно — откармливать. Что я и ощутил вскоре на себе.
— Дмитрий Юрьевич, — позвала она меня, когда я было расслабился во время пяти секунд тишины.
— Ммм? — только и смог промычать в ответ.
— А вы фисташковый чизкейк пробовали?
Стоит признать, вопрос меня удивил.
— Не пробовал, — признался я.
— Так надо попробовать! — решительно заявила бабуля. — Приходите в гости, я испеку…
— Бабуля, — попыталась было вмешаться Оксана, но ту было просто не остановить. Бабушка у Беляшкиной явно придерживалась тактики «вижу цель — не вижу препятствий». И целью этой был сейчас я.
— Приду, — пообещал я.
Ну а чего отказываться? От чизкейка я, пожалуй, воздержусь, зато это будет отличный повод увидеть Романа. Да и Оксану тоже.
Я кинул взгляд в салонное зеркало. В принципе, Беляшкина всегда вызывала у меня чисто человеческую симпатию. Она была такая… настоящая, что ли? А еще у нее глаза красивые… Я вдруг понял, что последняя мысль стукнула мне в голову не просто так. Наши взгляды пересеклись на зеркальной поверхности, отчего я даже дрогнул, будто меня поймали на чем-то неприличном.
Впрочем, неприличное у нас с Беляшкиной уже и так имело место быть. Так что краснеть как подростки было поздновато. Правда, о том разе она не помнила вообще, а я… А я вдруг понял, что ни о чем не жалею. Что сделано, то уж сделано.
