— Можно. Ты одна?
— Ага. Предки на работе.
Отлично. Это я удачно подгадала, знакомиться со всем семейством Михеевых в мои планы пока точно не выходит. Рановато.
Прохожу следом, наблюдая как Майя с удивительной маневренностью справляется с порогами и разворачивается в тесном коридоре. Ловкость в управлении громоздкой конструкцией под собой, отточенная не месяцами даже практики. Годами.
Скидываю кроссы, озадаченно осматриваясь. Прихожая идеальна в своём минимализме. Зеркало, крючки на деревянной планке, на которой висит никому не нужный в купальный сезон зонтик и высокая обувная тумба. Больше ничего. В смысле даже тапочек домашних нет. Никакого ориентира.
— Бросай прям здесь, — видя мою растерянность смеётся та и рулит вперёд, до дальнего поворота. Только успевай за шумахером.
Оказываемся на кухне. Более наполненной на детали, но словно сдвинутой. Стол смещен ближе к окну, съедая половину сидячих мест. Складные стулья упрятаны в угол. Зато настенная полка так неудачно выпирает, что едва не вписываюсь в её угол.
— Помочь? — вежливо спрашиваю, пока Майя наливает под краном воду и ставит кипятиться электрический чайник.
— Не, не переживай. Падай… куда-нибудь, — отмахивается та, вынимая с нижних ярусов кухонного гарнитура сахарницу, коробку с чаем и кружки.
Разве посуду первой необходимости хранят так низко? Туда обычно кастрюли и всякая громоздкая техника прячется. Только когда хозяйка лезет в холодильник, заполненный ровно до уровня коляски, наконец, допендриваю: что к чему.
Вот же я дэ-э-эбилка! До верха ей самостоятельно ничего не достать, поэтому всё и опущено. И мебель сдвинута, чтобы можно было спокойно передвигаться. Полка раньше наверняка висела над столом. А в коридоре ничего нет, чтоб не мешалось.
— Честно говоря, кроме бутеров ничего не могу предложить, — Майя придирчиво рыскает в поисках съестного. — Колбасу варёно-копчёную ешь?
— Спрашиваешь. А кто её не ест?
— Не знаю. Я с хреном люблю.
— С горчицей ещё вкусно, — многозначительно поигрывая идеально выщипанными бровями достают банку хрена и тюбик с горчицей. — Ништяк. Давай всё.
— Вас понял, — на столе шустренько накрывается мини-пикничок. Колбасятина, сало, добытое в неравном бою с морозилкой, чёрный хлеб, нарезанная луковица и откопанные непонятно где печеньки. К тому моменту успевает забулькать и чайник.
— Офигеть. Сто лет не ела "краковскую" с горчицей, — не режем даже, просто ломаем мясную палку, окуная её в забористый соус. Лучше всяких ваших "терияки" и "кисло-сладких".
— Заходи почаще, у нас это добро всегда в наличии, — смачно намазывая майонез на ломоть хлеба, отзывается Майя. К мазику добавляется кетчуп и вся эта смесь тщательно перемешивается ножиком, после чего гостеприимно протягивается в мою сторону. — Будешь?
Однозначно эта девушка нравится мне всё больше и больше.
— Со школы не ела, — нахлобучивая поверх кусок сала отправляю гастрономический шедевр в последний путь навстречу желудку.
— Чего так?
— Раньше с дедом любили баловаться, а после его смерти как-то позабылось.
У отца с матерью я вообще практически ничем не питалась, дома-то не была толком, чтобы не отсвечивать, а в хаусе тётя Рената готовит с таким запасом, что о бюджетных перекусах и не вспоминаешь.
— О, сочувствую.
— А ты сама как давно… — слово подобрать непросто. Не столько подобрать, сколько произнести. Проще красноречиво намекнуть на то, что сейчас спрятано под столешницей.
— Превратилась в улитку? Два года будет в сентябре.
— Почему улитка?
— Ну улитка же с домиком не расстаётся. Вот и я пока не расстаюсь. Но расстанусь.
— А что говорят врачи?
— Что шансы микроскопические, да только пошли они. После аварии я несколько недель пролежала в коме: когда очнулась, не могла пошевелить и пальцем. Все как один пели: всё, лежачая, не ждите, что сядет. Прошло полгода и вуаля, — Майя с гордостью тычет на свои коленки. — Выкусите, айболиты. Физиотерапия, упорство и ежедневные упражнения. Пусть подавятся своими купленными дипломами.
Она так светится решимостью, что это восхищает. Другой бы опустил руки и ласточкой нырнул в бездну саможаления, а от этой девчонки прёт оптимизмом.
— Ты боец.
— Боец-то боец, но одной хотелки мало. Нервные окончания не вечны, мышцы теряют тонус, нужны дополнительные операции, чтобы ускорить процесс, иначе только на костылях и смогу бегать. Но по полису это лечение уже не получить.
— А если не по полису?
— То там такой ценник, будто мне все кости на золотые собрались менять. Я подрабатываю репетитором на удалёнке, чтобы без дела не сидеть. Брат едва не надорвал спину на стройке, чтобы курс реабилитации оплатить. Родители пашут как не в себя, но это всё… Ну, ты поняла.
— Поняла. Я, к слову, по этому вопросу и пришла, — как удачно, что тема сама вырулилась в нужное русло. — Ты, наверное, в курсе, что у мало-мальски медийных персон имеются некоторые привилегии. Короче, есть один благотворительный фонд. Они узнали про тебя и хотят подсобить.
— Что за фонд?
— Эм… — вопрос настаёт врасплох. — Да я не помню название… Что-то там про "помочь всем вместе"…
Разумеется, никакого фонда я знать не знаю и дел с ними общих не имею. С этим я как-то не подготовилась. Надо было приличия ради хоть загуглить, а то враньё получается нескладным. И мы обе это понимаем.
Засада.
Не умею я вешать лапшу на уши, привыкла как-то больше напрямик, без увиливаний. Но не думаю, что в данном случае это лучший вариант. Типа: "дарова, номер карты гони — я тебе бабосиков скину. Не-не-не, это не развод и нет, деньги не краденные. Эй, куда ты звонишь? Не надо ментовки! Положи трубку, кому говорю!".
Ну правда. В бескорыстные поступки никто давно не верит. Старушке предложишь пакеты донести, так та решит, что ты на её пенсию позарился и отмудохает тебя тростью. К детям чужим на улице вообще лучше не подходить — моментально клеймо педофила схлопочешь. Сплошное недоверие и опаска. Увы, таковы суровые реалии.
— В общем, от тебя только нужны кое-какие личные данные. Ну и контакты для связи. Всё остальное беру на себя, — подвожу вердикт, давая понять, что ей всё равно это ничего стоить не будет.
Майя настроена скептически, однако, подумав, послушно лезет в один из выдвижных ящиков за блокнотом и ручкой.
— Что писать?
А она сговорчивая. Не то что братец. Респектище.
Надиктовываю вводную инфу, наблюдая как вычерчиваются ровные каллиграфически идеальные буквы. Почерк у неё обалденный, не то что мои каракули.
— Отлично. Я ещё у себя в профиле наведу шухер. Аудитория у меня в основном студенты, но с мира по нитке лишним не будет, — забирая и складывая пополам вырванную страницу, убираю её под чехол айфона, параллельно сверяясь с часами. — Прости, но мне уже пора. Через сорок восемь… — электронный циферблат перещелкивает минутную цифру. — Сорок семь минут я должна быть на другом конце города.
