Сильный такой… Глажу его по шее, наслаждаюсь сухой мощью под пальцами. Он завораживает своей ледяной красотой и таинственностью.
Игорь подходит к двери. Уже собирается со мной на руках набирать код квартиры, Но дверь с пищанием открывается, и на улицу выходит высокий статный старик с очень пронзительным, острым взглядом. Так смотрят либо полицейские, либо военные.
— Вы к кому? строго спрашивает он.
Я смущенно прячу лицо на груди Игоря. Стыдно, в таком положении, в таком наряде.
Игорь, ничего не отвечая, как кот, увиливает от него и легко скользит в щель между дверью и косяком. Незнакомец нас не успевает поймать.
Мы оказываемся в широком торжественном холле с колоннами и мраморными лестницами. Одна большая ведет на первый этаж, на второй две маленькие. Но по ним мы не поднимаемся.
Игорь взлетает по ступенькам на первый и ставит меня у деревянной двустворчатой двери.
Старик возвращается с улицы, чтобы проследить за нами. Стоит в холле и, хмуря брови, следит, откроют нам или нет.
Ну, и соседи!
С одной стороны плохо, неприятно. Но с другой, никто не проскачет чужой.
Стучат замки, дверь распахивается. Из квартиры веет вкусным запахом специй и кофе.
— Здравствуйте, Ирина Анатольевна.
Я быстро перевожу взгляд от старика, что кивает и отправляется на прогулку, на хозяина квартиры.
В дверном проеме стоит высокий крепкий мужчина. Тоже блондин, как Игорь. И я его знаю! Это начальник внутренней безопасности фирмы Петра Григорьевича. Очень солидный мужчина, бывший военный. Кирсанов Кирилл Михайлович. Только я его видела всегда исключительно в деловом костюме, а тут в футболке, чуть ли не лопающейся на мощной груди, спортивные штаны, шлепки. Очень домашний, уютный даже вид.
Не такой пугающе мрачный. Потому я нахожу в себе силы скромно улыбнуться.
— Здравствуйте, кажется, я краснею даже.
Потому что, стыдно, блин! Без обуви, в мужской одежде, вся измочаленная, расхристанная… С Игорем, так по-собственнически держащим меня на руках… Не то, чтобы я стеснялась, просто мы даже не дружили, а тут прямо вместе. Этот мужчина точно все расскажет Петру Григорьевичу, а тот моей Ладе.
Стыдоба.
Кирилл Михайлович медленно переводит ледяной серый взгляд с меня на Игоря. Тот аккуратно опускает мою безвольное тельце на пол, придерживает рукой, чтоб не падала.
Лицо Кирилла Михайловича, мгновенно оценившего ситуацию, меняет выражение. Появляется в нем что-то хищническое, злобное. Ухмылка ядовитая.
— О, мой баг! Ольгович! Обычно ты ко мне через сеть просачиваешься, а тут телом решил заглянуть.
При этом Кирсанов, вроде не дотрагиваясь до меня, настоятельно проталкивает к себе в квартиру. Я даже толком не понимаю, как. Это происходит. Он просто выходит вперед, медленно отделяя меня от Игоря, хотя Игорь до последнего не отпускает мою ладонь.
Я, чтобы не сталкиваться с Кирсановым, делаю шаг через порог и сталкиваюсь нос к носу с парнем лет четырнадцати, чуть выше меня ростом, худощавым и очень сильно похожим на своего отца.
— Привет, улыбаюсь я. Я Ира, можно Ириска.
— Сладко, усмехается парень и подает мне руку, Никита, можно Кит.
Все, я в своей стихии. Дети вот такого возраста и младше самое лучшее общество для меня и моей неокрепшей психики. Я, видимо, задержалась где-то в этом периоде.
— Кирсан, кончай, уверенно говорит за моей спиной Игорь. Я Ирину тебе не оставлю.
— А куда денешься? в голосе Кирсанова усмешка.
— Нет, что вы?! спохватываюсь я, осознавая, что в любой момент хозяин закроет дверь, отрезая меня от моего Демона, и, не стесняясь Кирилла Михайловича выбегаю обратно в коридор и обнимаю Игоря на шею. Я не хочу, чтобы меня сейчас забрали, а Игоря, у которого проблемы из-за меня, оставили погибать.
Игореша меня обнимает, прижимает к себе.
— То есть ты, Ольгович, приложение? усмехается Кирсан. Одинокий носок, прилепившейся в барабане к женским трусикам.
— Кирсан, блядь! Твой солдафонский юмор я не хрена не понимаю.
— Нечем?
— Я могу уехать, раздраженно цедит сквозь зубы Игорь.
— Угу, Беркут уже ищет, Кирилл отходит в сторону, пропуская нас в свою квартиру.
Я чувствую, как сильно бьется сердце Игоря. Он сжимает зубы с такой силой, что желваки под острыми скулами играют.
И напряжение, которое должно бы немного улечься в условно безопасном месте, почему-то никуда не девается.
— Бля, откуда знаешь? рычит тихо недовольный Игорь.
— В квартире ребенок, недобайтанный, тихо отвечает Кирсан.
— Здоров, Кит! натянуто улыбается мальчишке Игорь. Это моя невеста, Ириска.
— Мы уже познакомились, улыбается Кит в ответ.
— Когда, растерянно шепчет Игорь и протирает глаза пальцами. Так, Это глюк. Мне перезагрузка нужна.
17. В гостях у заклятого врага
Честно говоря, я бы вырубился там, где стоял, до любой горизонтальной поверхности только дополз бы, так устал внезапно.
Но у Кирсана не дом, а казарма.
Не по уставу спать на диване у телевизора, поэтому меня загоняют в дальнюю комнату, обещают приглядеть за Лисенком, последнее, что удается усмотреть, как Лапочка общается с сыном Кирсана, высоким и худым Китом, о чем-то переговаривается, затем подходит ко мне, гладит по голове. Я ловлю ее руку, целую в ладонь.
И все.
Закрываю глаза и вырубаюсь на узкой, по-солдатски строго заправленной койке.
Бляха… Я и не думал, что такие где-то сохранились, Кирсан, черт.
В моем сне летает Беркут.
Он совсем не такой, как часто рисуют, делая обычную птицу героическим прообразом.
У Беркута коричневый с пегим окрас, изогнутый клюв, годный только, чтоб рвать в кровь, острые когти, привычные хватать беззащитную жертву, глаза навыкате, с черными безумными зрачками.
Сквозь сон я слышу, как где-то смеется моя Ириска и ей ответно гогочет Кирсан… И мне надо проснуться.
Но тут беркут складывает крылья и камнем падает на меня, увеличиваясь с приближением до огромных размеров!
Уворачиваюсь, перекатываюсь по земле, подхватываю камень, чтоб в полете сбить тварь.
И не успеваю.
Беркут летит, изогнутый клюв раскрыт в крике, острые когти на лапах нацелены в глаза… И нет спасения.
Просыпаюсь с бьющимся сердцем, в холодном поту.
Лежу пару минут, бессмысленно пялясь в потолок и пытаясь прийти в себя. Вот. Это нихера себе сон.
