— Остальные. Нужно позвонить остальным.
— Что ты сказал, Харви?
Мальчик оглянулся. «Кто это сказал?» — спросил он себя.
А голос в его голове продолжал отчетливо повторять: «Остальные, Нужно позвонить остальным».
Харви узнал этот голос. Он выскочил из кухни и побежал в коридор.
Рим.
Новый год.
Мост.
«Остальные», — повторял голос.
Харви как сумасшедший побежал в комнату брата, распахнул дверь.
— Дуэйн! — закричал он.
Никого не было.
«Это волчок радуги», — сказал чей-то голос в его голове.
Харви покачнулся и закрыл руками уши, недоверчиво вглядываясь в темноту. Потом он вернулся в кухню. Его родители молчали, держа чашки с ромашковым чаем в руках.
— Почему он пришел к тебе? — спросил Харви у отца.
Профессор казался смущенным.
— Ты об антикваре?
— Да. Почему он пришел?
— Не знаю, — продолжал отец. — Обычный антиквар. С русским акцентом. Я ведь уже сказал.
Харви снова схватил каталог и нервно перелистал его в поисках визитки.
— С тобой такое уже было? В смысле, к тебе уже приходили другие люди, которые пытались тебе что-то продать?
— Ну да, практически каждую неделю. Картины, бытовую технику, книги…
«Это совпадение, — подумал Харви. — Просто совпадение».
Пока он перелистывал каталог, его мозг словно выключился. Это был голос Дуэйна. Что же он сказал?
«Это волчок радуги. Нужно позвонить остальным…»
— Да где же эта визитка? — в отчаянии воскликнул Харви.
Профессор подошел, открыл последнюю страницу каталога и вытащил записку, написанную от руки:
«Владимир Ашкенази.
Антиквариат.
Сорок восьмая улица, Квинс, Нью-Йорк».
— Владимир Ашкенази… — прошептал Харви. — Можно я ее заберу?
Не дожидаясь ответа, он вышел из кухни и через две ступеньки вбежал по лестнице в комнату под крышей. Его сердце билось с сумасшедшей скоростью.
«Владимир Ашкенази», — повторял он, пытаясь подумать.
Он не слышал этого имени. Беатриче, Джо Винил, Якоб Малер… Харви перебирал в уме имена, связанные с его итальянским Новым годом.
В сотый раз он прочитал имя антиквара на визитке. Проверил, закрыта ли дверь комнаты, встал на стул и открыл дверцу, ведущую на чердак. Вытащил лестницу и забрался на темный чердак. Он шел в темноте, согнувшись, ориентируясь по памяти в этом лабиринте старых вещей, пока не дошел до металлической клетки, стоящей напротив окна. Внутри медленно прохаживался почтовый голубь.
— Не думал, что придется тебя использовать, — прошептал Харви.
Рядом с клеткой лежали коробочки с едой для голубя, которые ему дал Гермес, старая лампочка и небольшие листки бумаги.
Харви зажег лампочку взял листок и ручку. «Я нашел новый волчок. Нужно встретиться», — написал он. Потом скрутил записку в трубочку и привязал ее к лапке голубя.
— Вот тебе, друг. Теперь твоя очередь. Надеюсь, ты хорошо знаешь дорогу.
Харви локтем открыл ставню окна и выпустил вестника в небо. Он следил за полетом голубя, пока мог его видеть. Потом закрыл окно и принялся ждать.
Позже, тем же вечером, Харви услышал шум на крыше. Это был тихий повторяющийся звук: кто-то стучался в стекло и шуршал крыльями.
Мальчик тут же проснулся, стряхнув с себя смутный и пугающий сон. У него пересохло в горле. Он почти не мог двигаться: мышцы болели из-за выброса молочной кислоты. Шел дождь.
В доме было тихо. Харви сел на постели и, когда снова услышал стук, открыл дверцу и вылез на чердак.
Снаружи на окне сидел голубь. Мокрый и замерзший. Харви открыл дверь, бережно взял его, дал ему корма за его труд и попытался снять записку с его лапки.
Когда ему это удалось, он положил коробочку с запиской на стол и пустил голубя в клетку. Потом Харви включил светильник, открыл коробочку и прочел ответное послание Гермеса:
«Завтра в 16.00.
В клубе „Монтаук“.
Восьмая авеню, 25».
— Да, Владимир. Есть новости?
— Я попытался связаться с Харви.
— Удалось?
— Скажу в ближайшие дни. А у тебя как?
— Кажется, все спокойно. Никто не появлялся.
— А твоя племянница?
— Ничего не говорит. Думаю, они общаются… но не уверена.
— Уже почти весна.
— Наступает самый сложный момент.
— Скажи, что тебя пугает?
— Я не знаю, что делать. Не знаю, идет ли кто-то сюда… по следам Альфреда.
— Ты не хочешь называть… их?
— Нет, Кроме Якоба Малера.
— Забудь это имя.
— У меня есть две новости: хорошая и плохая.
— Начни с хорошей.
— Два дня назад вышла местная газета с криминальной хроникой. Нашли два трупа мужчин. Недалеко от Рима. Один из них — тот маленький римский вор. Джо Винил. Тот, что хотел украсть у моей племянницы Кольцо Огня.
— А второй?
— В статье сказано, что это мужчина среднего возраста, без документов. Его лицо опознать невозможно. Я подумала, что это Якоб Малер, но посоветовала Фернандо расследовать. Знаешь, под видом работы над романом…
— А что за плохая новость?
— Если Малер тоже умер… Кто их убил?
ПАНТЕРА
Длинный, поднимающийся вверх коридор. Два каблука-шпильки ритмично зацокали по зеркальному полу. Затем остановились. Черная рука с черным лаком на ногтях трижды постучала в позолоченную дверь. Подождала. Снова постучала. С электрическим щелчком в стене отворилась дверь.
За дверью была комната, покрытая красными коврами. Посреди комнаты стоял спиной к двери мужчина и рассматривал картинки, пробегающие по огромному золотистому монитору. На мужчине был бархатный пиджак темно-синего цвета и рубашка в стиле XVIII века с длинными манжетами, закрывающими руки. Он опирался на резную трость в форме виноградной лозы.
— Ну, рассказывай, Пантера, — приказал он, продолжая просматривать картинки.
Девушка вошла в комнату, и ее каблуки погрузились в леопардовую шкуру, которая покрывала пол. Она была очень высокая, похожа на балерину. На ней было черно-бордовое платье с воротником, отороченным белым мехом, и парик, отбрасывающий золотые отблески.
