– Под Плевной?
Фандорин попытался представить, как выглядели Чернышевы сорок лет назад, у стен турецкой твердыни. Он – молодой инженер, она – хрупкая, но, должно быть, решительная молоденькая дама.
– Вы тоже там были? – Александр Ксенофонтович посмотрел на него точно таким же взглядом – взглядом товарища по давно ушедшему времени. – Господи, зачем мы до всего этого дожили?
– Вы ведь Господа спрашиваете? – пожал плечами Фандорин. – Пусть Он и отвечает… Давайте отвезем графиню домой. Вы, я полагаю, недалеко живете?
– Совсем близко, в Петроверигском переулке. Но вы сами еле ходите. Вам, должно быть, трудно стоять? Что у вас со здоровьем?
– Последствия ранения. Ничего. Если за что-нибудь держаться, могу идти.
Они вдвоем взялись за спинку кресла – Чернышев тоже стоял на ногах нетвердо. Покатили.
– Правы вы и в том, что Аполлинарии Львовне в некотором роде повезло с безумием, – тихо сказал генерал. – В своем ступоре она безмятежна и, в сущности, даже счастлива. Во всяком случае, была. Но теперь начнется ад…
Поймав сочувственный взгляд прохожего, Фандорин вдруг словно увидел их троицу со стороны: два немощных старика медленно везут куда-то полумертвую старушку. Так оно и есть.
А старушка вдруг ожила. И сразу беспокойно зашарила по груди рукой.
– Мишенька, где Мишенька?
– Дома. Мы забыли его дома, – быстро ответил Чернышев и шепнул: – Я не вынесу, если она снова начнет кричать на всю улицу.
– Домой, домой! – потребовала графиня.
Генерал содрогнулся, пробормотал:
– Господи, что будет…
Только теперь Эраст Петрович сказал то, что следовало сказать с самого начала:
– Я верну вам фотографию и локон. – Поправился: – Попытаюсь вернуть.
– Да как же? Вы в каталке. И где теперь искать этого негодяя?
– Каковы его приметы?
Александр Ксенофонтович растерянно стал перечислять:
– Высокий. В черном плаще с пелериной. Широкополая шляпа, тоже черная – знаете, «Гарибальди». Черная борода. Одно слово – анархист.
– Найду. С такой внешностью – найду.
У генерала увлажнились глаза.
– Я знаю, вы говорите это из жалости. Чтобы утешить. Но все равно спасибо. А если… если каким-то чудом получится… – Во взгляде вдруг блеснула надежда. – Не провожайте нас дальше. Я доведу Полю до дома. А вы поспешите! Наш адрес – Петроверигский переулок, бывший дом графа Чернышева. Домком выделил нам дворницкую. Вставай, Поленька, освободи кресло для господина Фандорина.
Эраст Петрович спорить не стал. Нужно было торопиться, пока черный Гарибальди не растворился в миллионном городе.
– Да как же вы его теперь найдете? Прошло не меньше двадцати минут! Бросьте, это невозможно! – крикнул генерал вслед катящемуся прочь креслу.
Ответа не последовало.
На самом деле выйти на след «Гарибальди» было очень возможно и даже совсем нетрудно. Субъект приметный, да еще и опасный. На такого не просто обращают внимание, а провожают взглядами.
Идти по следу было делом привычным и небесприятным.
Эраст Петрович доехал до Лубянского проезда – свидетели говорили, что грабитель направился в ту сторону.
На перекрестке, между Политехническим музеем и памятником героям Плевны, очень кстати дежурил постовой с винтовкой и красной повязкой – советский городовой. Низшие полицейские чины, как бы они ни назывались и какой бы власти ни служили, устроены одинаково: грозны с теми, кто перед ними заискивает, и искательны с тем, кто разговаривает грозно.
Памятник героям Плевны
Поэтому на мостовую Фандорин не выехал, а повелительно крикнул:
– Эй, гражданин, поди-ка сюда.
И нетерпеливо поманил пальцем.
Городовой подошел, но глядел недовольно. Инвалид в белом шарфе был не похож на начальство.
– Да шевелись ты! – поторопил его Эраст Петрович. – Как у тебя с наблюдательностью?
– Чего? – опасливо спросил парень. Он был в кепке и черном полупальто, похож на мастерового. – Вы кто, товарищ?
– Я – Фандорин, – со значением сказал Эраст Петрович. – Ты получил приказ проявлять ревбдительность?
Тот сразу подтянулся.
– Получил. А чего такое?
– Проходил тут минут двадцать назад бородатый анархист в черном балахоне и черной шляпе?
– Был такой, – быстро ответил городовой. – Наглый, собака. Поглядел на меня – плюнул. Когда только этой черной сволочи укорот дадут, товарищ Фандорин?
– Скоро. Куда он проследовал, видел?
– А как же. Вниз, – показал постовой в сторону Варварской площади.
– Молодец. Ревблагодарность тебе.
– Служу трудовому народу! – И уже в спину спросил: –…Товарищ Фандорин, а вы кто?
– Герой Плевны, – ответил Эраст Петрович, покосившись на памятник.
Вниз – это хорошо, даже отлично. Там до самой площади поворотов не было, только в Малый Спасоглинищевский переулок, да и тот оказался перекрыт баррикадой, должно быть, не разобранной еще с ноябрьских боев (Маса рассказывал, что в Москве офицеры и юнкера долго дрались с большевиками).
На углу, против Всехсвятской церкви, сыскался другой перспективный наводчик – мальчишка, продававший газеты. Названия у периодических изданий были совершенно небывалые.
– «Дезертирская правда»! – орал продавец. – Газета «Анархия»! Журнал «Бузотер»!
С этим вышло совсем просто. Фандорин помахал в воздухе десятирублевой кредиткой с лысыми, без короны, орлами (Маса выдал целую пачку), и мальчишка немедленно подбежал.
– Глаза есть? – спросил Эраст Петрович. – Проходил тут бородатый ферт в черной шляпе и черном хламидоне, с кобурой на боку?
– Ага. Сказать, куда пошел? – И цап бумажку тощей лапкой. – В «Красной розе» он. Воон там.
Показал на двухэтажный дом на углу Солянки. Раньше там был цветочный магазин, да и теперь виднелась вывеска с большой красной розой.
– Что там?
– Известно что. Заплатишь – нальют ханжи или спирту. У них там всё есть, даже лахудры в подвале. Только надо тайное слово знать. Подкинь еще десятку – скажу слово.
Революция революцией, а жизнь идет своим чередом, в том числе жизнь подпольная, барыжная, подумал Фандорин. Где и быть вертепу, если не по соседству с Хитровкой?
Что ж, слежка получилась недолгой.
– Дашь десятку-то? – не отставал парнишка.
– Не дам.
