Я посмотрел на Басту. Ее глаза полыхали ненавистью.
— Вспомни все, что я говорила тебе, девочка, — сказала ей Смерть. — Я не буду вам мешать. Посижу здесь, а вы… постарайтесь договориться.
Баста резко поднялась и вышла на танцплощадку. Я последовал за ней. Десятки глаз следили за нами: Баста не раз танцевала здесь, еще будучи в человеческом теле, и постоянные посетители клуба застыли в ожидании зрелища. Она взмахнула рукой, и в зал хлынула музыка. Дикая, импульсивная, всепоглощающая… Это было мудрое решение. Зачем говорить? Слова всегда лгут…
Зеркала за ее спиной дрогнули, наполняясь отражениями. Жаль, что люди не видели того, что видел я. На это стоило посмотреть. Ожившие отражения ступили в зал, полукольцом окружая Басту. Я пожал плечами, принимая вызов, и, повинуясь приказу, столько же двойников встало за моей спиной. Музыка ускорялась, пространство вокруг нас плыло, меняясь ежеминутно. Вот на девушках белоснежные хитоны, танец их воскрешает в памяти мистерии Древней Греции. Юноши, одетые в туники, сливаются с ними в водовороте танца, и… падают у их ног, неподвижные... Вот одеяния танцующих кошек сверкают драгоценностями времен великой Екатерины, но шпаги в их тонких пальцах сверкают еще ярче. Кровь даже не успевает испачкать мундиры моих гардемаринов — они просто исчезают, тая в глубине зеркал… Мундиры, платья, сарафаны — менялись, как в калейдоскопе. Неизменным оставалось лишь одно: в этом хороводе, неодолимым кольцом, непобедимым бастионом, кружились девушки, все ускоряя и ускоряя свой безжалостный танец, а юноши раз за разом падали у их ног, сраженные…
На висках Басты потемнели от пота локоны, но глаза сияли такой непримиримой ненавистью, что было ясно: она могла танцевать так еще часами, днями… веками. Танцующая, разъяренная мной, дикая кошка… Слова были ни к чему…
Я остановился, оглядывая сидящих в зале людей. Людей ли?.. Я еще помнил людей былых веков: отважных, гордых, авантюрных. Алчных, трусливых и ленивых хватало во все века и времена, но никогда их не было так много… Всю их жизнь, все мысли, можно было прочитать на их лицах — обрюзгших, самодовольных, жаждущих лишь хлеба и зрелищ. Они беспрерывно пили и жевали, раздевая глазами танцующую Басту. Они были хорошо одеты, и в их карманах лежало достаточное количество никчемных бумажек, что б чувствовать себя хозяевами жизни. Но они не были даже хозяевами своей судьбы. Каждый из их помог другому стать таким: хитрым, озлобленным, жадным, уважающим лишь закон волков... И сам я слишком долго жил среди них, играя по тем же законам. Мне и раньше было противно оставаться среди них, но сейчас это было выше моих сил.
И прямо из зала я шагнул в урочище Княжьего Лога, к подножью заветного дуба…
Смерть уже ждала мня. Она была красива. Невероятно красива в сиянии своих золотых доспехов. Именно такой ее изображали древние воители, в статуях Афины Паллады, богини мудрости и войны. Она была лучшей воительницей на свете, и шансов на победу в схватке с ней, у меня не было. Но за моей спиной стоял заветный дуб и отступить я просто не мог…
— Значит, не договорились, — сказала Смерть, грустно улыбаясь. — Жаль… Жаль девчонку.
— А меня?
— А ты сам-то испытываешь к себе жалость? Или к той, что томится столетия в дубе, за твоей спиной? Пришла пора исправлять ошибки, мой мальчик… Эта история слишком затянулась…
— Я не могу отдать ее тебе, — сказал я, облачаясь в доспехи. — Просто не могу… Прости.
— Тогда… Ты знаешь, как решаются зашедшие в тупик споры, — в ее руке появилось сверкающее солнечным светом копье. — Неужели ты еще на что-то надеешься?
— Я надеюсь на любой шанс. Я не могу отдать ее тебе. Просто не могу…
— Что ж, тогда начнем…
Я вынул меч из ножен и кивнул:
— Я готов.
Но все закончилось, не успев начаться. Меч в моей руке вдруг стал неподъемным, словно все грехи мира притягивали его к земле, тело налилось свинцовой тяжестью, словно каменея, и время поползло медленно-медленно… Я не успел ни уклониться, ни отбить удар ее копья. Длинное, широкое острие света вонзилось в мою грудь, и, раздирая внутренности нестерпимой болью, прошло насквозь…
Последнее, что я успел заметить, уже падая на землю, как продолжающее свой полет копье ударило в дуб, и, словно молния обожгла его огнем, обжигая ветви, выламывая корни, расщепляя, опрокидывая….
…И это было страшнее смерти…
Поставив хрустальный бокал с багрово — красным вином на журнальный столик, Смерть вытянула ноги поближе к камину и блаженно зажмурилась.
— Век бы так сидела, — призналась она Басте. — Уютная комната, хорошее вино, огонь в камине… Здорово, да?
— И все таки я не понимаю, — сказала Баста.
— Что именно?
— Зачем все это было? Ради мелкого нарушения закона мироздания, который никто даже не заметил? Разве ты, почти всемогущая и мудрая, не могла исправить его своею властью? Стоило тратить столько сил? Пробуждать к жизни меня, отдавать ключи от Дороги Сновидений… Это пари… схватка… В чем смысл?
— Смысл? Да нет никакого смысла…
— Тогда совсем ничего не понимаю…
— Я просто спасала его. Дралась не с ним, а за него. Извини, кошка… Он любил. Он все — таки любил, а значит — не утратил надежду. Значит, у него еще есть шанс. А вот ты так и не смогла ни простить, ни смириться. Ты даже не эгоистка, девочка. Эгоисты делают так, как им лучше, а ты — как хочется. Разница большая.
— И тем ни мне ты их убила. Обоих.
— Что есть смерть?.. Он никогда бы не отпустил ее по собственной воле, оставляя рядом, мучая и мучаясь. А он мне нравился, этот развлекающийся, страдающий и мечущийся падший ангел. Мне было жаль его. Он и сам понимал, что поступает плохо, но… Самая хитрая и коварная уловка дьявола — убедить всех в том, что бывают грехи не прощаемые, не искупаемые, грехи выше Божественной Любви. А ведь есть только один не искупаемый грех: не прощение. Чем мерил, тем и меряться будешь. Стыд выжигает грех, освобождая место для нового чувства. А в наполненном гневом сердце нет места ни для любви, ни для веры, ни для надежды. Ты не задумывалась над тем, что он сделал в свой последний миг? Он бросил вызов Смерти ради Любви. Разве может любовь чего-то бояться? Жил демоном, а умер как человек… Кстати, ты знаешь, что в конечном счете, я все же сжульничала?
— Я думала, мы уже решили эту проблему.
— Я не о том. Я ведь проиграла это пари.
— В каком смысле?!
— Не притворяйся, кошка. Ты любила его. И твоя ненависть тому подтверждение. За простой обман, даже за подлость, так не ненавидят. Он ни черта ни понимал в женщинах, этот самозваный ангел порока. Он всего лишь соблазнитель. Женщину надо чувствовать, а не понимать. А это — увы! — не мужская способность... Но влюбленный — больше чем мужчина. Больше, чем человек.
— Я не хочу говорить об этом.
— Я и не настаиваю, — легко согласилась Смерть.
